Как поле, высушенное ветром

Скорбит душа о той весне.

Ах, если б не был я поэтом,

Как рассказал бы я тебе,

Как моё сердце той весною

Сгорало пламенем в огне.

Как закачалось зыбко небо,

Как из-под ног текла земля.

И я уже как - будто не был,

И всё вокруг не для меня.

Так день за днём, за годом год

Живут во мне воспоминанья.

Душа наивно что-то ждёт

И сердце жаждет вновь свиданья.

Но время яблоком созрелым

Упало в жухлую траву.

Как жаль - не я тогда был первым!

Отрадно то – чего -  то жду…!

М.Н. Шилов.